DESTIEMPO

Nuestro entusiasmo alentaba a estos días que corren
entre la multitud de la igualdad de los días.
Nuestra debilidad cifraba en ellos
nuestra última esperanza.
Pensábamos y el tiempo que no tendría precio
se nos iba pasando pobremente
y estos son, pues, los años venideros.

Todo lo íbamos a resolver ahora.
Teníamos la vida por delante.
Lo mejor era no precipitarse.

Enrique Lihn

Comienzo

Ahora sí que es el comienzo. Antes… sólo amagos “de”…
Estos meses han servido para pensar, para replantearse muchas cosas, para… pensar que pensando he perdido taaaaanto tiempo! [contradictorio? Puede ser]
Perder el tiempo: cavilaciones tontas y sin sentido, esperar como una Penélope cualquiera en el paradero del transantiago xD, etc etc… P-E-R-D-E-R E-L T-I-E-M-P-O, con todas sus letras. La vida sigue, y esa es toda la puta ciencia.

¿Desde ahora? ¿Cómo no tropezar por cuarta, o quinta vez, con la misma piedra? Bueno, el riesgo siempre está…

Ahora si que si, con las prioridades claras, y la energía recargada [porque no señores, no sólo hay problemas de abastecimiento eléctrico, no basta sólo con ahorrar apagando televisores y luces… están los vampiros emocionales, con esos hay que tener cuidado…] a echarle pa adelante nomás.

Sueños I

El otro día vi la “lengua de las mariposas”, por n-ava vez. Cuando llegó a la parte en que el profesor explicaba que la lengua de las mariposas era larga, y estaba enrollada… Recordé un sueño que tuve la noche anterior…

Esa noche soñé con una mariposa roja preciosa,
estaba sobre la cuneta, al lado del semáforo.
Casi la piso
pero me percato de pronto
que ahí está,
un rojo anaranjado fuertísimo,
de tamaño medio.
Se me había olvidado
que existían las mariposas.
Se me había olvidado
detenerme y no pisar las cosas bellas…

Maldito insomnio

Maldito insomnio de mandíbulas apretadas.

El miedo ha vuelto en una forma que no esperaba:
Yo misma puedo tomarlo de las garras y comerlo a dentelladas,
meterlo en agua hirviendo,
y arrancarle una a una sus plumas negras,
pero es una “porción-para-uno”.
Tú sólo puedes observar con cara de espanto
como desollo al hijo de puta,
y lo devoro por partes,
sin siquiera temblar
al levantar el tenedor,
tragando cada trozo…
Te ofrezco un poco,
pero la náusea que inunda tus ojos me detiene.

Y así, otra maldita noche de insomnio...
Pensando en cómo hacer,
qué estrategias usar,
para que recibas al menos el pescuezo
de la temible ave
que me está cagando la vida…

Sensación

... y si te vas,
mis ojos, cual pasto en madrugada,
mis ojos, repletos de tiempo,
enceguecidos vagarán a la espera del último tren...

Q-U-E-S-E-J-O-D-A

“Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir” J. L. Borges

No alcancé…
El amor, como la muerte, sobreviene sin preguntar.
Cuando inquiere, cuestiona, “prueba”, analiza, racionaliza, operacionaliza, es sólo una mala copia.
Cuando estás “en estado”, una buena prueba es que puedes escribir acerca de “él” sin la mueca sarcástica, sin la resistencia que provoca estar alejado de…

Hoy recordaba… una conversación, hace unos cinco años:
- Si, si el amor es el concepto “light” de las conversaciones profundas… Si hablas de eso, es que no tienes cabeza para elaborar otros conceptos, ideas. Es lo más fácil, he ahí la gracia: cualquier pelotudo puede sentir. No cualquiera puede pensar. -

Bueno, heme aquí, otra pelotuda entre millones de pelotudos, fumando el cigarro que juraba de guata que jamás fumaría, y tomando el café que jamás tomaría, y sintiendo lo que nunca imaginé que sentiría, y escribiendo de lo que nunca en la vida escribiría, y estudiando lo que jamás pensé que estudiaría, en la universidad de los curas a la que jamás entraría [salir de un colegio, para entrar a un colegio más grande? Nooo!! O_o], y amando al género al que “no debería” [ya es convención decir: no, si yo soy super tolerante, y bla! Mentira esa wea, algún día haré una investigación seria, para enrostrar la falacia del “open mind chilensis”], y viviendo la vida que nunca, jamás, nunca de los nuncases-jamases-otrases, viviría…

¿Y? Este es el cigarro que me quiero fumar, el café que me quiero tomar, esto lo que quiero escribir… en definitiva, es la vida que quiero llevar… y si a alguien no le gusta, que se joda. Con sus nueve letras.

Esos días

Es de esos días en que a nadie me nace dedicarle palabras
en que sólo quiero estar acostada mirando el techo
[y claro, es de ésos en que tampoco tengo culpa alguna por estar de ociosa]

Es uno de esos días en que el pasado se aparece sin preguntar
que entre sueños-de-vigilia los años me tironean de la manga del chaleco.

Es de aquellos días en que mi pieza es un desorden completo,
y no me importa, es más,

duermo largas horas sobre la cama deshecha,
sobre los cuadernos desparramados,
encima del espejo y las pinzas,
la ropa sucia,
el control remoto y el teléfono.

Es uno de esos compilados de 24 horas
en que la misantropía aflora
y el lado b hace atisbo de sacar las garras.

Es de esos… en que me pregunto qué estoy haciendo con mi vida.
Y, obviamente, en que no me interesa la respuesta.